Gorka

Gorka achevait à peine sa nuit. Elle ne lui apporta que peu de repos tant le froid était mordant au sommet du monte qu'il occupait avec ses compagnons d'armes. Le jeune homme s'était couché tout habillé, coiffé de sa gorra et emmitouflé dans son pull de laine et son épaisse veste. Il ouvrit les yeux, les referma, bailla, se tourna et se retourna sur sa paillasse avant de décider que sa nuit était bel et bien finie. Il se redressa, décrocha son harnais contenant ses cartouchières qu'il ceignit avant de s'emparer de son fusil. Cétait une bonne arme, fiable et précise. Un mousqueton Mauser de fabrication espagnole. Les gudaros plus aguerris, vétérans de la bataille de Villareal, lui avaient enseigné toutes les potentialités d'une telle arme. Son Mauser était l'objet de jalousie au sein du bataillon et il veillait à en prendre soin comme de sa fiancée. De fiancée d'ailleurs, il n'en avait pas. Bien sûr,il y avait la belle Maitane, dans son barrio de Deusto. Une brune, un peu sauvage, toute en courbe. Quel caractère !